El tiempo pasado siempre fue peor (o el que falta)

Desde hace casi dos años tengo un perfil en Facebook. Y siempre me ha dado la impresión de que no deja de ser un patio de vecinos cibernético que únicamente sirve para "cotillear" en la vida de tus "amigos" y para que tus "amigos" "cotilleen" en la tuya. Entrecomillo el sustantivo amigos porque en dos años he logrado hacer 138 y, evidentemente, mis habilidades sociales no dan para tanto. Ni la mía ni creo que la de nadie. Entrecomillo además el verbo cotillear porque cada uno de los que estamos en Facebook dejamos entrever lo que queremos de nosotros mismos a nuestros "amigos", con lo cual el cotilleo deja de ser una función activa del cotilla, que se convierte así en un voyeur o un fisgón. Así, por ejemplo, sospecho que mi sobrina que tiene 16 años y esta en esa edad incierta de la adolescencia, tiene configurado su perfil de tal modo que ni su tío, que soy yo, ni su padre, que es mi hermano, podamos "cotillear" en su mundo, lo que me parece del todo lógico.

Desde hace unos meses, sin embargo, he ido descubriendo otra nueva función en el Facebook. La extensión de su uso ha provocado que muchos de los nuevos "amigos" sean viejos compañeros del colegio, a quienes uno no ve en, por lo menos, 35 años. La foto del principio pertenece al curso 1974-1975 (joder, Franco aún vivía) del Colegio San Agustín de Ceuta, clase 3ºB, que un "amigo" y viejo compañero ha colocado hará un par de días. Su visión ha provocado en todos los "amigos" comentarios de todo tipo, la mayoría de ellos apuntes nostálgicos de aquellos años escolares o sobre la bonhomía de los curas y los profesores, porque gracias a ellos, decía un "amigo", "aprendí a leer y a escribir", como si la bondad y humanidad del profesor estuviesen directamente relacionadas con sus habilidades pedagógicas. Yo, que debo ser un poco "rarito", me he desmarcado de mis antiguos compañeros. No encuentro especialmente meritorio que mi profesor me enseñara a leer, escribir, las cuentas o los ríos y montañas de España, porque al fin al cabo esa era su obligación (al igual que la mía era aprender); así que recuerdo con viveza las mofas, el palo con el que atizaba a aquellos que iban peor, los tirones de las patillas y, sobre todo, que fuera el último de mi clase en recibir el honor de pasar del lápiz al bolígrafo (era el único zurdo de mi clase, emborronaba todos los cuadernos y eso no le debía gustar nada). Reproduzco así el comentario que he colocado en facebook al respecto de la foto:

"Don Francisco Rojas tenía bastante mal genio que volcaba en aquellos que iban más atrasados. No me olvidaré nunca de un palo de madera con el que se ensañaba con aquellos que iban peor. Fue el caso de un chico que se fue en tercero, llamado Juan Santiago Bustamante, que recibía insultos y palos casi a diario porque no escribía bien, no leía bien o no sumaba bien. También solía cogernos por las patillas (mira que duele eso). Debia ser práctica habitual en aquella época, porque el padre Casimiro te tiraba el borrador a la cabeza (y casi siempre acertaba). A ninguno de los dos les recuerdo un gesto o una palabra de cariño hacía sus alumnos que, al fin al cabo, no dejaban de ser unos niños.

Claro que los que nos quedábamos en la clase particular de Don Francisco, fuera del horario lectivo, corríamos mejor suerte: como nuestros padres pagaban aparte..... Lo mismo pasaba con los que íbamos, ya en BUP, a las clases de matemáticas de Don Alberto Gaitán, en aquel cuchitril de la calle Canalejas que tanto reflejaba su personalidad: al final aprobábamos. Definitivamente me quedo con los compañeros y amigos de esos años, pero no con ciertos profesores del colegio. Al final uno aprende a leer, a escribir, a sumar, la tabla de multiplicar, etc... pero, ¿eran necesarios el palo, la crueldad y la mofa?"

Juan Santiago Bustamante era un chico de raza gitana cuyos padres, que tenían un puesto de fruta en la plaza, debían hacer un gran esfuerzo para enviarlo al único colegio privado de la Ceuta de aquellos años. Lo recuerdo llorando y moqueando mientras el profesor, con el palo en la mano, lo insultaba porque no era capaz de leer correctamente, se equivocaba en las sumas o escribía con inocentes faltas de ortografía, mientras el resto de nosotros ya leíamos y escribíamos con más o menos corrección. Como nos sentaban por orden alfabético del primer apellido y el mío es Sánchez de Nogués, tenía a Santiago bastante cerca. Por eso, no se me olvidan los gritos del maestro, sus alusiones al esfuerzo de sus padres en enviarlo al mejor colegio (eso decía él) de la ciudad ni tampoco la mirada asustada de los ocho años de Santiago, que debía entender bastante poco eso del esfuerzo paterno.

Juan Santiago, ciertamente, no aparece ya en la foto de 3ºB. Ese curso se marchó, se cambiaría de colegio y ya no volvimos a saber nada de él. Seguramente, y esto ya es invención mía, su padre lo puso a trabajar en el puesto de la plaza, pensando que su hijo no valía para estudiar, cuando en realidad si el profesor, ese que muchos recuerdan con cariño, hubiera sido algo más paciente y mejor pedagogo, Juan Santiago hubiera podido continuar con su educación. Por eso, y porque no me permito concesiones a la nostalgia, creo firmemente que cualquier tiempo pasado fue peor.

P.D.- No quiero acabar así este escrito. Así que invito a mis cienes y cienes de lectores que me ubiquen en la foto. Y si me encuentran, les regalo una sonrisa. ¿Vale?